Diarios de un mochuelo

“Qué putada lo del pie, no ha habido forma de arreglarlo”... Al menos esta vez, el jefe de rehabilitación se ha comportado con cierta empatía. Lo agradezco, aunque no me sirve de consuelo. Cuando te mandan a casa porque tus lesiones se han recuperado hasta donde han podido, porque ya poco más se puede hacer, y además el servicio está tan colapsado que hay una lista de espera larguísima de personas que quizá están peor que tú y necesiten tu lugar, lo mínimo sería una palmada en la espalda y alguna palabra de ánimo. No puedo evitar sentir tristeza y algo de miedo ante lo que ha de venir. Reconozco que, me sentaba bien tener consejo y ayuda al hacer los ejercicios. Me daba seguridad y cierta esperanza, discreta, pero esperanza al fin y al cabo. Esta vez si, la sensación de avanzar era real. No recuerdo si era Kierkegaard quien hablaba de partir de lo negativo a través de la angustia y la desesperación para alcanzar lo positivo. Pero sospecho que tiene razón, al final, lo que te queda su...

  De pronto, el viento ha comenzado a soplar moviendo los árboles a mi alrededor. Hay algo curioso en su armonía, en esos giros sin rumbo aparente, como si obedecieran a una lógica que no debe ser entendida. Me resulta hipnótico y, sin saber muy bien por qué, me transmite una sensación de calma y relajación. No tengo prisa. El cuerpo me duele entero, así que decido quedarme sentado, diluir ese cansancio y dejar que mi mente siga divagando. Aprender a soportar el dolor te va endureciendo poco a poco pero también te va desgastando. No es un golpe seco, más bien es un goteo intermitente pero constante, que acaba calando más de lo que parece. Mañana, por fin, dejaré las muletas. Lo hago con la advertencia médica de extremar el cuidado. Un mal apoyo, un golpe torpe, y todo el trabajo de estos meses en ambos pies podría saltar por los aires. Vuelve esa mezcla conocida de sensaciones, ese vaivén entre el miedo a lo desconocido a la alegría contenida por ir volviendo poco a poco a ser ...